por dentro daqui me olham

esperando tu passar / retângulos vermelhos de uma vida / a bolsa da avó tinha balas de hortelã ouro verde pra chupar durante o culto / chupar eu aprendi / mas a rua imensa calça as rodas da maré e vai / a gente tem a certeza dos pés e o incerto de nós

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lembrança

emprestei pra minha mãe a caneta que eu tinha ganhado na gincana bíblica / tinha escrito "jerusalém" por todo o corpo / ela preencheu o cheque e sem eu ver deu de presente pra atendente a minha caneta / eu fiquei puto e ela disse que isso era um jeito de evangelizar

túmulo do samba

o monumento não tem porta / você entra nele ai não tem monumento / quarenta e cinco pessoas espremidas olham sem te ver / quinze delas barram a porta de saída / o motorista sempre pára fora do ponto

túmulo do samba

as áreas verdes se concentram amiúde / logo você vai ter um túnel de asfalto entrando na artéria

Tomara que você chegue seco na livraria

onde há muitos livros a guardar / e todos eles estão secos

De pai

Isaque amacia a pele do cordeiro. Tira uma foto. Abraão pega-o no colo, mas ele nunca vai cair na fogueira. Deus chega antes e fala: a-ha, te peguei!

As vozes. De um pequeno momento / puro de amor. Amanhã não tem ouvido.

Atlas

Eu podia sair. E era pra ficar

Largado

Seu corpo era um pano molhado no chão. E como estas palavras também era uma luz sem matéria. Ele era as duas coisas.

Era amor bastante. Os emails se acotovelando. Fosse hálito.

De fino trato

O aluguel é só pra você ou...? Ah, compreendo. Já está alugado.